Чертовски надоела эта, которая строчки тырит,
Собирающая жуков колорадских с картошки,
Раскорячившись в деревянном сортире,
Думающая о высоком с бумажкой в ладошке.
После я ей навешаю пенделей смачных,
А пока пусть огурцы собирает в подол штапельный,
И мечтает, что когда-нибудь талантливый мальчик
Её отымеет прямо напротив союза писателей.
С гордо поднятой головой пойдёт по улице главной,
Будто её тарабанил не прищавый юнец, а Пушкин,
А вернувшись - нет, воротясь!- в свои болотные гавани,
И рук не помыв, начнёт вылавливать из супа галушки!
Полив огород крест-накрест и по периметру,
Будет сидеть на крыльце и кошек облезлых гладить,
Это у них, старых бл…дей, так принято -
Рай ведь у Бога чем-то выпрашивать надо…
А в данном случае не обозлиться невозможно, потому что конкретно достали!
Да, есть такое, как говаривал старик И.Бродский - 'инфляция поэзии'. Логично теперь по мужскому роду пройтись. Ждем-с.
Ну, вы скАжете тоже! Это я так, к случаю, написала о тётках)))
А я не понимаю войны с графоманией. На мой взгляд, графомания - это безобидное чудачество, разве нет? Если ваш сосед графоман, он вам вряд ли будет мешать. А вот если он играет по ночам на балалайке - это намного хуже.
Ой, не скажИте! К нам в театральную студию год один чудачок ходил, все сценарии своих сказок хотел пристроить. Чесслово, чудовищные вирши...
Ой, а кто-то совсем недавно от имени всех графоманов выступал, от "обледенелых"...
Да я не против чудачка, иногда и попугаться полезно. Безобидный человек. Душевный)))) Какой интересный резонанс стихотворение то вызвало!
А вот плагиатить весьма вредно(((
Так-то бы конечно... Только они два стихотворения напечатают, соседская курица похвалит - и уже корона на башке. А ещё - и это самое возмутительное! - чужие строчки тырят, переделываю малость и выдают за свои гениальные вирши. Тьфу!
А что, здорово! Сижу улыбаюсь. Понравилось. Перечитываю. Хихикаю. Спасибо Вам.
Вам спасибо, что улыбаетесь. Читаю вас с удовольствием всегда.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Хотелось бы поесть борща
и что-то сделать сообща:
пойти на улицу с плакатом,
напиться, подписать протест,
уехать прочь из этих мест
и дверью хлопнуть. Да куда там.
Не то что держат взаперти,
а просто некуда идти:
в кино ремонт, а в бане были.
На перекресток – обонять
бензин, болтаться, обгонять
толпу, себя, автомобили.
Фонарь трясется на столбе,
двоит, троит друзей в толпе:
тот – лирик в форме заявлений,
тот – мастер петь обиняком,
а тот – гуляет бедняком,
подъяв кулак, что твой Евгений.
Родимых улиц шумный крест
венчают храмы этих мест.
Два – в память воинских событий.
Что моряков, что пушкарей,
чугунных пушек, якорей,
мечей, цепей, кровопролитий!
А третий, главный, храм, увы,
златой лишился головы,
зато одет в гранитный китель.
Там в окнах никогда не спят,
и тех, кто нынче там распят,
не посещает небожитель.
"Голым-гола ночная мгла".
Толпа к собору притекла,
и ночь, с востока начиная,
задергала колокола,
и от своих свечей зажгла
сердца мистерия ночная.
Дохлебан борщ, а каша не
доедена, но уж кашне
мать поправляет на подростке.
Свистит мильтон. Звонит звонарь.
Но главное – шумит словарь,
словарь шумит на перекрестке.
душа крест человек чело
век вещь пространство ничего
сад воздух время море рыба
чернила пыль пол потолок
бумага мышь мысль мотылек
снег мрамор дерево спасибо
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.