На шершавой стене процарапано несколько строк,
Завещание. Боль. Сквозь неё проростает надежда,
Не промазал щербатый, ушедший с рассветом стрелок,
В уголке сапоги и комок порыжелой одежды.
Никуда и ничто невзначай приоткрыли чертог,
Краски выпиты влёт, осыпаются серые тени,
В перекрестье прицела мелькнёт перекрёсток дорог,
Перемолота в пыль пустота судьбоносных решений.
Сонно тявкнет в ночи потревоженный звёздами пёс,
Ветер бросит в лицо горсть слезами умытых мгновений,
Смерти нет. Завещание, боль только сон - это всё не всерьёз,
На шершавой стене вместе с лампой качаются тени...
Всего-то — чтоб была свеча,
свеча простая, восковая,
и старомодность вековая
так станет в памяти свежа.
И поспешит твое перо
к той грамоте витиеватой,
разумной и замысловатой,
и ляжет на душу добро.
Уже ты мыслишь о друзьях
все чаще, способом старинным,
и сталактитом стеаринным
займешься с нежностью в глазах.
И Пушкин ласково глядит,
и ночь прошла, и гаснут свечи,
и нежный вкус родимой речи
так чисто губы холодит.
1960
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
