Выкупал дождь сиротливые вязы,
Дышит туманом на улочках узких.
Рвутся клочками все личные связи
Лета, ушедшего так по - французски.
Скоро поблёкнут воспоминания,
Память сотрёт, перепутает лица.
Снова потянутся клином мечтания
Вслед улетающим горестно птицам...
Мажет бездумно нам Осень картины,
Грязною тряпкой все краски размыла.
Выцвело небо как куча холстины...
Что ты наделала? Разве ТАК было?
Солнце! Верни лета яркие краски!
Ветер! Гони эти тучи подальше!
Осень, рисуй всё подряд без опаски.
Ты же художница, не надо фальши!
День - золотистый. И красные клёны.
Разных улыбок побольше на лицах.
В парке оставим ели зелёные.
Ветки берёз в желтогрудых синицах.
Розовым выкрасим воспоминания,
Перебирая в памяти лучшее.
Подголубим все мечты и желания.
В чёрный мешок упакуем всё худшее.
Эта картина точно понравится.
Вместе работали мы не напрасно.
Рыжая Осень. Осень - красавица.
Осень! Ты- гений! И это прекрасно!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
