Прекрасно смотреть в окно на летящий снег,
Видеть соседний дом с ненужной трубой,
Ведь печей в домах давным-давно уже нет,
И подвалам с углярками дали давно отбой.
(Но я - не об этом! )Снег вечен, он настоящ,
Он летит с небес на дорогу и на жилье…
Каждую зиму в белом халате, как врач,
Он совершает этот прекрасный полёт.
Что, в башке у тебя устали мозги
Или в душе обида на белый свет?
Глянь, за окном уже не видно ни зги,
Но это ещё не смерть, это просто снег…
"Борис Борисыч, просим вас читать
стихи у нас". Как бойко, твою мать.
"Клуб эстети". Повесишь трубку: дура,
иди ищи другого дурака.
И комом в горле дикая тоска:
хуе-мое, угу, литература.
Ты в пионерский лагерь отъезжал:
тайком подругу Юлю целовал
всю смену, было горько расставаться,
но пионерский громыхал отряд:
"Нам никогда не будет 60,
а лишь 4 раза по 15!"
Лет пять уже не снится, как ебешь, -
от скуки просыпаешься, идешь
по направленью ванной, таулета
и, втискивая в зеркало портрет
свой собственный - побриться на предмет,
шарахаешься: кто это? Кто это?
Да это ты! Небритый и худой.
Тут, в зеркале, с порезанной губой.
Издерганный, но все-таки прекрасный,
надменный и веселый Б. Б. Р.,
безвкусицей что счел бы, например,
порезать вены бритвой безопасной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
