А что-то мне безудержно не пишется.
А что-то не ложатся ровно буковки.
Хоть воздухом морозным славно дышится.
Да золотятся маковки и луковки.
А что-то не мелькают междометия.
Не вертятся по кругу аллегории.
А рифма где? А нету рифмы, геть её!
Хоть и пишу, читателям на го́ре я.
Вот взять о лунном свете что ли наваять тут мне?
Об отзвуках былых эпох, волшебном зеркале.
О блеске тронов, красоте высот сиятельной.
…Но снова ручки строчки исковеркали!
А можно мнить себя сверхновым Байроном,
И в гордой позе выходить читать на площадь.
Зажечь сердца. Ответом будут пусть литавры мне.
Но что-то нету рифмы, даже тощей.
А может символистским злым Малевичем
Всё зачеркать и сжечь? (Перед прочтением.)
Непонятым уйти.(Ну что ж теперича…)
Умчаться ввысь, гордясь орлиным зрением.
Но: что-то мне отчаянно не пишется.
И на мангале курица не курится.
Порву тетрадь. Отвергну все излишества.
Заря светла.
Айда гулять на улицу.
Слово не пишется
Краски не вяжутся,
Лира не слышится,
Муза не кажется.
Думаю пятое,
Вижу четвёртое,
Что-то щербатое
И второсортное.
Где это лучшее,
Где это первое,
Венами вспучено,
Стянуто нервами,
Взорвано солнцем и
Тенью приглажено,
Взбито эмоцией -
Нужное, важное?..
Нет, ни к чему
Мне пустые стенания,
Кто-то уму
Дал законом - терзания,
Кто-то ответ дал
Бесцельный, немыслимый -
Первое - это
Не то, что написано.
Если это экспромт, то прямо браво)))
Нет, это старенький стишок. Но экспромты я тоже люблю писать. Когда на работе никто не отвлекает. Этот тоже когда-то был экспромтом.
Все лучшие стихи пишутся на одном дыхании.
Известное дело.
Когда замочные скважины души выстроятся так, что луч света с небес по окружающим начинает фигачить.
Своего рода, технологические законы профессии)))
Согласен. Стихи лучше получаются, когда пишутся залпом. Потом лишь малые огрехи только останёся подправить.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
А здесь жила Петрова. Не могу
припомнить даже имени. Ей-Богу.
Покажется, наверное, что лгу,
а я – не помню. К этому порогу
я часто приближался на бегу,
но только дважды... Нет, не берегу
как память, ибо если бы помногу,
то вспомнил бы... А так вот – ни гу-гу.
Верней, не так. Скорей, наоборот
все было бы. Но нет и разговору
о чем-то ярком... Дьявол разберет!
Лишь помню, как в полуночную пору,
когда ворвался муж, я – сумасброд -
подобно удирающему вору,
с балкона на асфальт по светофору
сползал по-рачьи, задом наперед.
Теперь она в милиции. Стучит
машинкою. Отжившие матроны
глядят в окно. Там дерево торчит.
На дереве беснуются вороны.
И опись над кареткою кричит:
«Расстрелянные в августе патроны».
Из сумки вылезают макароны.
И за стеной уборная журчит.
Трагедия? О если бы.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.