Улетают птицы в тёплые края,
Маленькой ладошкой вслед машу им я…
Только было это так давно, когда
Я ещё не ведала, кто летит куда.
Пробежали годы - бешеный отряд,
Непростые поводы путь к Земле* мостят.
И сейчас я знаю, где найдут приют
Птиц усталых стаи, что зимуют тут,
На земле далёкой, где теперь живу,
Где мороз жестокий не сечёт траву.
Оттого ль тоскливо на душе моей,
Что слышны печальные крики журавлей,
На зиму прибывших из страны, где я
В детстве провожала их в тёплые края.
Лишенный глухоты и слепоты,
я шепотом выращивал мосты -
меж двух отчизн, которым я не нужен.
Поэзия - ордынский мой ярлык,
мой колокол, мой вырванный язык;
на чьей земле я буду обнаружен?
В какое поколение меня
швырнет литературная возня?
Да будет разум светел и спокоен.
Я изучаю смысл родимых сфер:
пусть зрение мое - в один Гомер,
пускай мой слух - всего в один Бетховен.
2
Слюною ласточки и чирканьем стрижа
над головой содержится душа
и следует за мною неотступно.
И сон тягуч, колхиден. И на зло
Мне простыня - галерное весло:
тяну к себе, осваиваю тупо.
С чужих хлебов и Родина - преступна;
над нею пешеходные мосты
врастают в землю с птичьей высоты!
Душа моя, тебе не хватит духа:
темным-темно, и музыка - взашей,
но в этом положении вещей
есть ностальгия зрения и слуха!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
