Мой спаситель! О, мой обожаемый Волька!
Я была твоей преданной тенью настолько,
Что дарила тебе всё вокруг, без расчёта,
Но дары не пришлись по душе отчего-то –
Ни волшебные дали, ни звёзд караваны,
Ни оазис среди бесконечных барханов,
Ни сирень, облачённая в белые ночи,
И однажды ты тихо сказал между прочим,
Не скрывая в нелепых словах укоризны,
Что не те у меня представленья о жизни,
Что недорого стоят красивые сказки,
Что реальность сурова, как копы* в Небраске**,
Что другие задачи сейчас у страны,
Что мерцания звёзд никому не нужны,
Говорил, и кружилась речей кутерьма,
Так, как будто не знаю я это сама.
Говорил, говорил, выбиваясь из сил!
Стой, мой милый! Ты просто меня не любил…
Вырву Вольку из самой прекрасной мечты,
Как Хоттабыч клочок из своей бороды.
Осыпаются алые клёны,
полыхают вдали небеса,
солнцем розовым залиты склоны —
это я открываю глаза.
Где и с кем, и когда это было,
только это не я сочинил:
ты меня никогда не любила,
это я тебя очень любил.
Парк осенний стоит одиноко,
и к разлуке и к смерти готов.
Это что-то задолго до Блока,
это мог сочинить Огарёв.
Это в той допотопной манере,
когда люди сгорали дотла.
Что написано, по крайней мере
в первых строчках, припомни без зла.
Не гляди на меня виновато,
я сейчас докурю и усну —
полусгнившую изгородь ада
по-мальчишески перемахну.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
