Барочный храм. И мёртвые вокруг младенцы
лежат среди колонн, на лестницах, перилах.
И, если абстрагироваться от сентенций,
не это ли моральных норм людских мерило –
число младенцев, убиенных ни за что?
Внезапно оживает странная скульптура –
мигают лампы, каруселью храм кружится.
И избиений планомерных процедура
из тьмы веков всеослепляющей зарницей
шибает током присмиревший было зал.
Фигурки чётче, скорость достигает пика.
Накал «живых картинок» в самом апогее:
младенцы умирают – ясно слышу крики.
Но тут включают свет, и я опять в музее,
и замедляется злосчастный барабан.
Минут пятнадцать походил по галерее.
Обратно в постмодерн горбатыми мостами
бреду из прошлого, и образы тускнеют
и разбавляются чужими голосами…
Спасибо, зоотроп – предвестник синемА.
----------
* Обязательно гуглить по названию, если что… Легко найти фото, минимум текста а, главное, видео. И я это не в помощь моему тексту пишу, а самому произведению искусства, которое описываю, ибо не могу и не хочу в стихе рассказывать что такое зоотроп и кто есть Коллишоу. Контемпорари арт, блин. только с аннотацией )) А впечатление сильное - из эпохи в эпоху посредством аппарата другой эпохи. Впрочем, это уже про стих... )))
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
