Заплутался в тумане ёжик –
Не найти дорогу домой.
И озяб до иголок дрожи,
Потеряв привычный покой.
Всё, что виделось прежде ясно,
Затерялось в белесой мгле.
Неизвестность вокруг опасна.
Где ж дорога к родной семье?
Каждый шорох ветвей пугает –
Мнится где-то рядом сова.
А в просветах будто мелькает
Чья-то хищная голова.
Милый ёжик, бояться не надо -
Не допустит несчастья друг.
За испуг – чай с вареньем награда.
Всё же доброго больше вокруг!
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
