Вот ведь как!
Читаешь творений рой,
иногда хороших,
а чаще - так...
Люди мучаются строкой.
В результате:
вымученный пустяк.
Вроде - гладко
и рифм звуковой плетень,
и по-умному втиснул Пруста,
но на душу стих не отбросил тень.
Если ветра нет -
в атмосфере пусто...
А бывает так:
солнце,зима в лесу,
снег искрится...
И вдруг из чащи
на тропинку выбежала лиса,
замерла
и скрылась в тиши звенящей.
И ворвался в память
до дней остатка
рыжий всполох зимнего леса!
... так и слова,
если крылаты -
проникают в души
сквозь все завесы.
У всего есть предел: в том числе у печали.
Взгляд застревает в окне, точно лист - в ограде.
Можно налить воды. Позвенеть ключами.
Одиночество есть человек в квадрате.
Так дромадер нюхает, морщась, рельсы.
Пустота раздвигается, как портьера.
Да и что вообще есть пространство, если
не отсутствие в каждой точке тела?
Оттого-то Урания старше Клио.
Днем, и при свете слепых коптилок,
видишь: она ничего не скрыла,
и, глядя на глобус, глядишь в затылок.
Вон они, те леса, где полно черники,
реки, где ловят рукой белугу,
либо - город, в чьей телефонной книге
ты уже не числишься. Дальше, к югу,
то есть к юго-востоку, коричневеют горы,
бродят в осоке лошади-пржевали;
лица желтеют. А дальше - плывут линкоры,
и простор голубеет, как белье с кружевами.
1982
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
