он не пишет стихов для любимой другим – пожалуйста
но зато мандаринно целуется поутру
мне любая сказала бы: дура заткнись не жалуйся
но мне утром бы – слов его сглатывать кожуру
пусть бы драл как козу или суку давал пощёчины
был бы скуден в карманах паскудно как дрель храпел
только б губы для нежности не были зарешёчены
только б фруктик для дуры рифмованный в пальцах спел
да когда в марсианской квартире венерно холодно
да когда эфиопские простыни – как пустырь
выжимает из чресел упитанного психолога
профессионально глубокого – до самых постыдных дыр
я смотрю на паучьи прятки в пампасах люстровых
и остатком сознаний жалею что не постиг
одного он: что в памяти сейф что в предсердья мусорник
я хотела б помимо ласок засунуть стих
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
