Мне страшно, Господи, мне больно,
мне не понять твоих путей,
мне утро полночи темней
в разгуле фобий и теней –
того гляди сомкнут ладони
на горле шёпотом: "не верь".
Мне страшно, Господи, мне больно,
яви же знак, молю, скорей,
что бред сознания – фантомный,
навеянный, не безусловный –
кошмаром малярийным, сонным
я вижу даль морскую штольней
в аду вялотекущих дней!
Смени их Всемогущей волей
на гривы взмыленных коней,
несущихся лавиной взморьем,
нарушив мертвенность безмолвья
дыханием грядущей нови,
с которой морок, став бледней,
исчезнет вовсе за чертою
разлива бурного прибоя…
Или закончи муку, что ли?!
Всё в руце, Господи, твоей.
Он вынул вино из портфеля,
наполнил стакан в тишине.
Над крышами башня Эйфеля
торчала в открытом окне.
Заката багровая кромка
кропила отлив жестяной.
"...vraiment çа finit trop mal", – громко
вдруг кто-то сказал за стеной.
Такая случайная фраза
в такие печальные дни
бросает на кухню, где газа
довольно – лишь кран крутани.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
