Мир мой, праведный и грешный,
ненавистный и родной,
даль, омытая слезой,
опостылевший скворечник!
Ощутив дыханье бездны,
хрупкости своей безбрежность,
лепрозория кромешность,
смрадный пот его и гной
ненадолго за спиной,
ты уже не будешь прежним,
мой безумный мир земной!
Может, помня о минувшем,
ты на йоту станешь лучше -
чуть добрее, чуть светлей,
кровь водицею не льющим?
Иль - пропойцею заблудшим
жизнь грошом последним спустишь
под привычное "налей!"
в тошной бестолочи дней???
Симонов и Сельвинский стоят, обнявшись,
смотрят на снег и на танковую колею.
– Костя, скажите, кто это бьет по нашим?
– Те, кого не добили, по нашим бьют.
Странная фотокамера у военкора,
вместо блокнота сжимает рука планшет.
– Мы в сорок третьем освободили город?
– Видите ли, Илья, выходит, что нет.
Ров Мариуполя с мирными — словно под Керчью.
И над Донбассом ночью светло как днем.
– Чем тут ответить, Илья, кроме строя речи?
– Огнем, — повторяет Сельвинский. —
Только огнем.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
