Мрак за окном. Пусть.
Бьёт крупняком грусть.
Ливень из слез- градом.
Нет никого рядом.
Стон, словно боль в ночи.
Буря, не плачь. Молчи.
А за окном- вой.
Ну хоть на миг стой
Злобного ветра бег...
Тише. Устал человек.
Времени нет бежать.
Может, упасть? Спать?
Знаю, что выход есть.
Буря, подай весть.
Ветер кусты гнет,
Драные крыши рвет.
Тише, угомонись!
Падает мир наш вниз...
Тени на стенах- вскачь.
Плачь- станет легче- плачь.
Кончится бури страх.
Счастье ждёт в двух шагах.
Будет и день, и свет.
Завтра найдешь ответ...
Обычно мне хватает трёх ударов.
Второй всегда по пальцу, бляха-муха,
а первый и последний по гвоздю.
Я знаю жизнь. Теперь ему висеть
на этой даче до скончанья века,
коробиться от сырости, желтеть
от солнечных лучей и через год,
просроченному, сделаться причиной
неоднократных недоразумений,
смешных или печальных, с водевильным
оттенком.
Снять к чертям — и на растопку!
Но у кого поднимется рука?
А старое приспособленье для
учёта дней себя ещё покажет
и время уместит на острие
мгновения.
Какой-то здешний внук,
в летах, небритый, с сухостью во рту,
в каком-нибудь две тысячи весёлом
году придёт со спутницей в музей
(для галочки, Европа, как-никак).
Я знаю жизнь: музей с похмелья — мука,
осмотр шедевров через не могу.
И вдруг он замечает, бляха-муха,
охотников. Тех самых. На снегу.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
