Привычной хмарью неизвестности
в сознанье входит новый день...
Бег по пересечённой местности
он, в лучшем случае, нигде
в нём руна смысла не замечена,
а чувство личной бесполезности,
ненужности и даже вредности,
написанное кровью вен
на каждом встреченном столбе
(Зачем родился человек -
чтоб написать вот эту хрень?)
лишь добавляет жесть в забег,
где фобии повсюду бесятся,
несут, пугая, околесицу.
В их бормотаньи злобно муторном
мне слышится опять, опять:
страшней всего на свете, будто бы,
не умереть, а умирать...
Сколько лет я дышал взаймы,
На тургайской равнине мерз,
Где столетняя моль зимы
С человека снимает ворс,
Где буксует луна по насту,
А вода разучилась течь,
И в гортань, словно в тюбик пасту,
Загоняют обратно речь?
Заплатил я за все сторицей:
И землей моей, и столицей,
И погостом, где насмерть лечь.
Нынче тщательней время трачу,
Как мужик пожилую клячу.
Одного не возьму я в толк:
У кого занимал я в долг
Этот хлеб с опресневшей солью,
Женщин, траченных снежной молью,
Тишину моего труда,
Этой водки скупые граммы
И погост, на котором ямы
Мне не выроют никогда?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
