Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Вечер, в ночь переходящий,
прав ли ты или обманщик
(подобравшийся, как тать,
мозг в потёмках полоскать),
ведь не устаёшь шептать:
"Что же дальше, дальше, дальше???
А, быть может, это "дальше" –
неудобный, грубый ящик
(или печи жар палящий),
тень невзрачного креста,
и в дальнейшем – "был ли мальчик?",
то бишь – девочка. Вот так…".
* * *
И всё ж не худший вариант -
уйти средь иксов мириад -
случается того и паче,
когда ты овощем лежачим…
Как давно я топчу, видно по каблуку.
Паутинку тоже пальцем не снять с чела.
То и приятно в громком кукареку,
что звучит как вчера.
Но и черной мысли толком не закрепить,
как на лоб упавшую косо прядь.
И уже ничего не сниться, чтоб меньше быть,
реже сбываться, не засорять
времени. Нищий квартал в окне
глаз мозолит, чтоб, в свой черед,
в лицо запомнить жильца, а не
как тот считает, наоборот.
И по комнате точно шаман кружа,
я наматываю, как клубок,
на себя пустоту ее, чтоб душа
знала что-то, что знает Бог.
<1980 - 1987>
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
