Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
6 сентября 2026 г.

Не меняются только самые мудрые и самые глупые
(Конфуций)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Поэты

Поэты опять не в чести,
невольно припомнишь Платона,
надежда ютится в горсти,
взирая на мир обреченно.

Народ чересчур заводной,
плюющий на грим пиетета;
пред власть предержащим дугой
спина не согнется поэта.

Чего-то ночами строчат,
а утром встают, как с похмелья;
по клавишам нервно стучат,
забившись в подземные кельи.

Всегда недовольны собой,
хоть патоку лей ты им в уши.
Не выпьют они "мировой"
с заведомо нудным чинушей.

За трепет ты всё им прости,
за строки, свежее озона...
Поэты опять не в чести,
невольно припомнишь Платона.

Автор:	bell572
Опубликовано:	12.08.2020 20:22
Создано:	12.08.2020
Просмотров:	1373
Рейтинг:	25 Посмотреть
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

12.02.2021 21:48 Uventa

Милый Белль! Ну уж о вас-то никак не скажешь - "плюющий на грим пиетета" :) . Наверное, Вы - самый деликатный поэт на сайте. И самый нежный, и самый душевный.

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (0)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Александр Пушкин. Что в имени тебе моем...

Что в имени тебе моем?

Оно умрет, как шум печальный

Волны, плеснувшей в берег дальний,

Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке

Оставит мертвый след, подобный

Узору надписи надгробной

На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно

В волненьях новых и мятежных,

Твоей душе не даст оно

Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,

Произнеси его тоскуя;

Скажи: есть память обо мне,

Есть в мире сердце, где живу я…

1830