Прости, прости меня, Природа, за недовольство, за нытьё,
За то, что стылая погода моё испортила житьё.
За серость вымокшей округи, за грязь просёлочных дорог,
За то, что жалкие лачуги не могут высушить порог.
Ты, Мать, ни в чём не виновата, не выбираешь ты погод.
А то, что осень сыровата - такой уж нам достался год:
Весна-лентяйка припозднилась - устали в мае ждать тепло.
А после лето заленилось - три месяца с небес текло.
И бабье лето задождило, грустило будто бы о чём...
Погода нынче согрешила, а после плакала ручьём.
Прости, прости нас, Мать-Природа! Прекрасна ты в любой сезон.
А что не радует погода - так у неё такой резон!
Ни сика, ни бура, ни сочинская пуля —
иная, лучшая мне грезилась игра
средь пляжной немочи короткого июля.
Эй, Клязьма, оглянись, поворотись, Пахра!
Исчадье трепетное пекла пубертата
ничком на толпами истоптанной траве
уже навряд ли я, кто здесь лежал когда-то
с либидо и обидой в голове.
Твердил внеклассное, не заданное на дом,
мечтал и поутру, и отходя ко сну
вертеть туда-сюда — то передом, то задом
одну красавицу, красавицу одну.
Вот, думал, вырасту, заделаюсь поэтом —
мерзавцем форменным в цилиндре и плаще,
вздохну о кисло-сладком лете этом,
хлебну того-сего — и вообще.
Потом дрались в кустах, ещё пускали змея,
и реки детские катились на авось.
Но, знать, меж дачных баб, урча, слонялась фея —
ты не поверишь: всё сбылось.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
