Прости, прости меня, Природа, за недовольство, за нытьё,
За то, что стылая погода моё испортила житьё.
За серость вымокшей округи, за грязь просёлочных дорог,
За то, что жалкие лачуги не могут высушить порог.
Ты, Мать, ни в чём не виновата, не выбираешь ты погод.
А то, что осень сыровата - такой уж нам достался год:
Весна-лентяйка припозднилась - устали в мае ждать тепло.
А после лето заленилось - три месяца с небес текло.
И бабье лето задождило, грустило будто бы о чём...
Погода нынче согрешила, а после плакала ручьём.
Прости, прости нас, Мать-Природа! Прекрасна ты в любой сезон.
А что не радует погода - так у неё такой резон!
Вот здесь я жил давным-давно - смотрел кино, пинал говно и пьяный выходил в окно. В окошко пьяный выходил, буровил, матом говорил и нравился себе и жил. Жил-был и нравился себе с окурком "БАМа" на губе.
И очень мне не по себе, с тех пор как превратился в дым, а также скрипом стал дверным, чекушкой, спрятанной за томом Пастернака - нет, не то.
Сиротством, жалостью, тоской, не музыкой, но музыкой, звездой полночного окна, отпавшей литерою "а", запавшей клавишею "б":
Оркестр играет н тру е - хоронят Петю, он де ил. Витюр хмуро р скурил окурок, ст рый ловел с, стоит и пл чет дядя Ст с. И те, кого я сочинил, плюс эти, кто вз пр вду жил, и этот двор, и этот дом летят н фоне голу ом, летят неведомо куд - кр сивые к к никогда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
