Ну откуда же взяться солнцу,
Если дни пролетают мимо.
Ну откуда же взяться счастью,
Если сжали сердца тиски.
И надежда что всё вернётся
нереальна, неуловима.
Одиночество рвёт на части
недописанные стихи.
Ну откуда же взяться миру,
Если войны привычны стали,
Ну откуда же взяться песням,
Если слёзы чуть только тронь.
И сквозь жизнь ледяным пунктиром,
Безразличной, холодной сталью,
весть - любовь уже не воскреснет,
Не положена сердцу бронь...
Первый снег, как в замедленной съёмке,
На Сокольники падал, пока,
Сквозь очки озирая потёмки,
Возвращался юннат из кружка.
По средам под семейным нажимом
Он к науке питал интерес,
Заодно-де снимая режимом
Переходного возраста стресс.
Двор сиял, как промытое фото.
Веренице халуп и больниц
Сообщилось серьёзное что-то —
Белый верх, так сказать, чёрный низ.
И блистали столетние липы
Невозможной такой красотой.
Здесь теперь обретаются VIP-ы,
А была — слобода слободой.
И юннат был мечтательным малым —
Слава, праздность, любовь и т.п.
Он сказал себе: “Что как тебе
Стать писателем?” Вот он и стал им.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.