Ну откуда же взяться солнцу,
Если дни пролетают мимо.
Ну откуда же взяться счастью,
Если сжали сердца тиски.
И надежда что всё вернётся
нереальна, неуловима.
Одиночество рвёт на части
недописанные стихи.
Ну откуда же взяться миру,
Если войны привычны стали,
Ну откуда же взяться песням,
Если слёзы чуть только тронь.
И сквозь жизнь ледяным пунктиром,
Безразличной, холодной сталью,
весть - любовь уже не воскреснет,
Не положена сердцу бронь...
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.