Что-то забыв, зима снова вернулась в мой заспанный город,
А я, будто зная, всё также привычно кутаюсь в ворот,
Всё также пью обжигающий чай и не открываю окна.
Я больше не плачу, но почему-то вся до коленок промокла.
А дождь не спешит - это те же апрельские хлопья,
И это не мой крик души, а просто соседские вопли.
Я делаю музыку громче – не слыша ни того, ни другого
И закрываю глаза…
Ты спешишь от работы до дома,
И тоже замёрз, но по-детски не носишь шАрфа,
Ругает вместо меня за это теперь тебя новая Марта,
Ждёт тебя дома. Скучает и варит сказочный ужин.
Ты вроде бы счастлив, бежишь, огибая мёрзлые лужи;
И вспоминаешь меня иногда, где-то в конце недели.
А помнишь, у нас будет дата в этом пропащем апреле?
Тридцатого утром…
Лужи блестят перламутром
И город ждёт лета со мной и прочей людской мишурой.
Мы с городом просто прикрылись этой весенней хандрой.
Пожалуй, мы с ним двойники, в паспортах зачеркнув имена.
Со штампом на 5 странице: не за-ре-ги-стри-ро-ва-на….
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
