А где-то плёс заброшенный -
покоит душу гладь
его воды и может он
терновых будней крошево
бурлящее - смирять...
А где-то дали синие
баюкает закат,
с утра в них можно сызнова
прожитое начать,
с листа чистее чистого
возделывать свой сад,
ведь стрелки на часах
идут вперёд и вспять...
Ну, почему не с ними я!
И времени лишь инеем
осесть на волосах;
причальные огни уже
становятся всё ближе мне -
видны за полем выжженным -
оставил термояд
безжалостных утрат.
А где-то в бестревожности -
июльский луг некошеный,
травы приветна шёлковость -
в неё вдвоём упасть
и налюбиться всласть!
Но кто-то шепчет рьяно мне:
"Ну, сколько, сколько, сколько же
стебаться будешь, мать,
бесстыдно над реалами
под небыли дурманами,
в окне ж твоём - ни зги".
Не задержу с ответом я:
"Вот потому "а где-то…" мне –
подарком дорогим
в убожестве рутин".
Жил на свете мальчик детский,
Лыко плотное вязал.
Уходил на Павелецкий,
На Савеловский вокзал.
Надевал носки и брюки,
Над вопросами потел.
Все пытался по науке,
Все по-умному хотел.
Тряс кровать соседской дочке,
Тратил медные гроши.
Все искал опорной точки
В тонком воздухе души.
Этот мальчик философский
В суете научных дней
Стал умен, как Склифосовский,
Даже, видимо, умней.
Но не смог он убедиться,
Мозгом бережным юля,
Как летать умеет птица
Без мотора и руля.
Так давайте дружным хором
Песню детскую споем,
Как летает птица ворон
В тонком воздухе своем.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
