Затянут ряской старый дачный пруд.
По вечерам бессовестно крадут
багровый шарик ëлки-великанши.
И держат в цепких лапах до утра,
но засыпают. Небо, забирай
свою потерю. Прячь скорей подальше.
Точней повыше. В общем-то не суть.
Резвится утро, прыгая в росу,
гоняет клочья белого тумана.
Семейство уток чинно, не спеша,
к пруду подходит. Камыши шуршат.
И мама-утка отдаёт команды.
Все суетятся, старый пруд живёт
обычной жизнью. Маленький народ -
почти что люди - семьи, дети, сказки...
А я смотрю. Смотрю во все глаза.
Здесь всë как раньше, тридцать лет назад.
Вот только пруд сильней затянут ряской.
Когда я утром просыпаюсь,
я жизни заново учусь.
Друзья, как сложно выпить чаю.
Друзья мои, какую грусть
рождает сумрачное утро,
давно знакомый голосок,
газеты, стол, окошко, люстра.
«Не говори со мной, дружок».
Как тень слоняюсь по квартире,
гляжу в окно или курю.
Нет никого печальней в мире —
я это точно говорю.
И вот, друзья мои, я плачу,
шепчу, целуясь с пустотой:
«Для этой жизни предназначен
не я, но кто-нибудь иной —
он сильный, стройный, он, красивый,
живёт, живёт себе, как бог.
А боги всё ему простили
за то, что глуп и светлоок».
А я со скукой, с отвращеньем
мешаю в строчках боль и бред.
И нет на свете сожаленья,
и состраданья в мире нет.
1995, декабрь
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
