Затянут ряской старый дачный пруд.
По вечерам бессовестно крадут
багровый шарик ëлки-великанши.
И держат в цепких лапах до утра,
но засыпают. Небо, забирай
свою потерю. Прячь скорей подальше.
Точней повыше. В общем-то не суть.
Резвится утро, прыгая в росу,
гоняет клочья белого тумана.
Семейство уток чинно, не спеша,
к пруду подходит. Камыши шуршат.
И мама-утка отдаёт команды.
Все суетятся, старый пруд живёт
обычной жизнью. Маленький народ -
почти что люди - семьи, дети, сказки...
А я смотрю. Смотрю во все глаза.
Здесь всë как раньше, тридцать лет назад.
Вот только пруд сильней затянут ряской.
Когда в пустыне, на сухой закон -
дожди плевали с высоты мечетей,
и в хижины вползал аккордеон,
тогда не просыпался каждый третий.
Когда в Европе, орды духовых
вошли на равных в струнные когорты,
аккордеон не оставлял в живых,
живых – в живых, а мертвых – даже в мертвых.
А нынче, он – не низок, не высок,
кирпич Малевича, усеянный зрачками,
у пианино отхватил кусок
и сиганул в овраг за светлячками.
Последний, в клетке этого стиха,
все остальные – роботы, подделки,
еще хрипят от ярости меха
и спесью наливаются гляделки.
А в первый раз: потрепанная мгла
над Сеной, словно парус от фелюки…
…аккордеон напал из-за угла,
но, человек успел подставить руки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
