Вопрос, ответ, негромкие слова...
Себя жалея, не идем ва-банк.
Еще болит и мерзнет голова,
Метет пурга, и незаметно так
Дробятся сотни мелочных и злых
Обид - на сонм снежинок возле ног.
Боясь упасть, бредет хромой старик.
Резвится рядом радостный бульдог.
А город наряжается в неон,
В витринах елки, огоньки гирлянд.
Не улицы - а сказочный парад.
Ответ, вопрос - и город мой влюблен
В бульдога, старика и нас с тобой.
Об этом падают слова, паря.
Маячит столб, украшенный фольгой...
Горит фонарь, и свет на нем распят,
Оранжево снежинки в нем летят
До самых звезд - туда, потом - назад,
У наших ног ложатся на асфальт.
И тебе добра! Люблю предновогодье, сказочное время, все плохое кажется хорошим, а половина того, что казалось неразрешимым и безвыходным, разрешается само собой. И акро вот славное обнаружилось :)
Спасибо, Валера!Я тоже люблю предновогодье) Ожидание сказки,которая побудет с тобой чуть-чуть и дальше умчится...
Чудно, празднично, снег, елки, огни, метель,
весёлый пёс и печальный хромой старик: начало рождественской истории.)
симпатишно, но последний катрен бы ещё покрутить) с новым!
акро супер! С НГ!
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.