Всё это уже было на сайте. Интересно, звучит ли оно иначе, собранное в одну зимнюю подборку?
"И вот уже зима..."
И вот уже зима... Теперь уже надолго.
А в нашей полосе, считай, что навсегда.
Куда ни бросишь взгляд, всё сиротливо строго,
А на душе... Но нет, не будем, господа.
Уж лучше помолчим, да молча в небо глянем.
Быть может, только там есть то, что не отнять.
А здесь опять зима, и лист последний вянет,
И тянется рука как в церкви шапку снять.
"Мёрзнет созвездье Собаки..."
Мёрзнет созвездье Собаки
Вместе с земным кобелём.
Враки, любимая, враки,
Что мы не будем вдвоём.
Жизнь состоит из заплаток,
Ночь - из бесснежной зимы.
Мёрзнет созвездье Собаки
Там, где и встретимся мы...
Колька
Валит снег… С больничной койки
Виден небушка кусок.
Доктор Спинул любит стойких.
Колька слёз сдержать не смог,
Потому что очень грустно
Накануне Рождества -
Хвать за ногу, а там пусто…
Вот и мама не пришла…
Санитарка баба Маша
Притащила апельсин,
Говорит: «Нас Бог не бросит…»
Колька ждет как верный сын.
Сон
Мне снилось кладбище. Был тихий летний день,
Когда ничто покой не нарушало.
Порхали бабочки. Отбрасывала тень
Старуха ель костлявая, большая.
И захотелось пропитаться тишиной
И замереть над чьей-нибудь плитой.
Трава, цветы и вязью золотой
Родное имя... Как же так? Постой.
Ещё вчера... я помню... целовала...
Я побежал, и время побежало.
Вот улицы знакомый поворот,
Ещё чуть-чуть, но снег уже идёт.
И нет следов. И у пустых ворот
Никто не ждёт...
О, Боже!
Мне снилось кладбище.
И как мороз по коже...
Стать снегом
Город спит, осознавши тщетность
Всех своих мозговых атак,
Снежной гвардии кавалеристы
Входят в город, неслышен шаг.
Белых крыльев на фоне неба
В тихом сумраке не видать.
Я забуду здесь своё тело -
Исключительная благодать -
Лёгким паром сквозь строй струиться,
Превращаясь в снежинок рой.
Я то всадник, то конь, то птица,
Снег доволен моей игрой.
(строки о входящих в город кавалеристах-гвардейцах
принадлежат перу Ксаны Василенко, поэту из Симферополя)
Ностальгия
Порою хочется сбежать... туда, где лишь "Поиск сети",
Зарыться в снега и пропасть... подальше от этих "ситИ",
Где нет широких дорог в манящие тупики,
Но можно смешных сорок хлебом кормить с руки,
Где просто дрова и печь, а значит - будет тепло,
И где от нашей любви по лавкам детей полно,
Где есть душа у земли, и есть глаза у берёз,
И где в углу образа - не моде дань, а всерьёз,
Где можно ведром с утра в колодце черпнуть звезду,
Где я всё ещё живой, но очень скоро уйду...
Думка
Где-то негры играют регги,
А у нас идут многие снеги.
За порог - нет дорог,
Всюду снежный творог,
И сливается белое с белым.
Где сугробы лежат,
Не ходил чёрный Джа.
Да и что нам до их растаманства,
Здесь ничто не подвинет покой вековой
И традиции долгие пьянства.
Так давай наливай за ещё год зимы,
За оттайку души в зяблом теле
И провалишься в морок, в запечные сны,
А очнешься - грачи прилетели...
Засыпает февраль
Засыпает снегами февраль, засыпает...
Вяло щурится солнечный кот
На ворон у ворот.
Поворот
Уже сделан к весне,
Сон зимы потихоньку растает.
Как растает печаль...
"Всё проходит, и это пройдёт."
Очень хорошо звучит каждое в подборке! Беру перечитывать в избранные.
Спасибо.Подвожу итоги
Класс. Здорово. Хочется перечитать. Мне как раз нравится, что подборка - одно к одному. Звучание, конечно, - сильнее, впечатление ярче, стихи поддерживают друг друга, как узор, орнамент, картина. С Новым Годом. Удачи. )
Спасибо, Наташ! Рад, что Вы в строю
ащщеее. мега-круто, сложно слова подобрать. кроме первого)))
м.б. "санитарка баба Фрося"?
Фрося! в точку! Наташа, ждем ваши стихи!
СИЛУЭТ
Идет по снегу силуэт.
Дороги нет, исхода нет.
Собаки, слава богу, нет,
Пропала б к черту цуценя.
Вот это снег.
А это я.
Это я без спросу и по секрету.
...))
как-то вы, Дмитрий, все попадаете на подборки с нехристианским уклоном, хоть плачь
а у меня же и приличные бывают!
а серьезно, вот ведь стихи насквозь христианские и человеческие - и без сурового названия "религиозная лирика"
причем не только о Снеге и без
ага, все в порядке с талантом – на все вам хватает)
так стесняюсь, теперь...
но я же тоже захожу и приглядываю за порядком в мире) иногда
спасибо, Pro
Сложный вопрос.
Во-первых все персонажи сохранили имена и фамилии прототипов, кому во здравие, кому за упокой довелось быть помянутыми. Читателю это конечно всё равно, у него свои герои в голове.
Во-вторых в строке идёт определенная звукопись: "са", "та" ,"ба", "ма". И вставить туда лошадино-фыркающее "фрО" не комильфо. С точки зрения рифмы, да, "Фрося" на месте. Какому богу молиться, автор , похоже, выбор сделал. Совместить это таланта не хватает.
это верно, мы же пишем не ради того, чтобы понравиться читателю
только не надо наезжать на красивое русское имя!
а баба Маша там все равно читается как собирательное
вот Зося бы не то, после Кабачка-то…
Ну нет у меня Ефросиньи в языковом окружении! Следовательно и в голове нет. Ну если очень глубоко копать, могу вспомнить "Фро" Платонова. Он хоть и жил через дом от нас, но когда это было.
Классно, отче!
Спасибо. Вот достал старый фрак, пыль стряхнул
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Той ночью позвонили невпопад.
Я спал, как ствол, а сын, как малый веник,
И только сердце разом – на попа,
Как пред войной или утерей денег.
Мы с сыном живы, как на небесах.
Не знаем дней, не помним о часах,
Не водим баб, не осуждаем власти,
Беседуем неспешно, по мужски,
Включаем телевизор от тоски,
Гостей не ждем и уплетаем сласти.
Глухая ночь, невнятные дела.
Темно дышать, хоть лампочка цела,
Душа блажит, и томно ей, и тошно.
Смотрю в глазок, а там белым-бела
Стоит она, кого там нету точно,
Поскольку третий год, как умерла.
Глядит – не вижу. Говорит – а я
Оглох, не разбираю ничего –
Сам хоронил! Сам провожал до ямы!
Хотел и сам остаться в яме той,
Сам бросил горсть, сам укрывал плитой,
Сам резал вены, сам заштопал шрамы.
И вот она пришла к себе домой.
Ночь нежная, как сыр в слезах и дырах,
И знаю, что жена – в земле сырой,
А все-таки дивлюсь, как на подарок.
Припомнил все, что бабки говорят:
Мол, впустишь, – и с когтями налетят,
Перекрестись – рассыплется, как пудра.
Дрожу, как лес, шарахаюсь, как зверь,
Но – что ж теперь? – нашариваю дверь,
И открываю, и за дверью утро.
В чужой обувке, в мамином платке,
Чуть волосы длинней, чуть щеки впали,
Без зонтика, без сумки, налегке,
Да помнится, без них и отпевали.
И улыбается, как Божий день.
А руки-то замерзли, ну надень,
И куртку ей сую, какая ближе,
Наш сын бормочет, думая во сне,
А тут – она: то к двери, то к стене,
То вижу я ее, а то не вижу,
То вижу: вот. Тихонечко, как встарь,
Сидим на кухне, чайник выкипает,
А сердце озирается, как тварь,
Когда ее на рынке покупают.
Туда-сюда, на край и на краю,
Сперва "она", потом – "не узнаю",
Сперва "оно", потом – "сейчас завою".
Она-оно и впрямь, как не своя,
Попросишь: "ты?", – ответит глухо: "я",
И вновь сидит, как ватник с головою.
Я плед принес, я переставил стул.
(– Как там, темно? Тепло? Неволя? Воля?)
Я к сыну заглянул и подоткнул.
(– Спроси о нем, о мне, о тяжело ли?)
Она молчит, и волосы в пыли,
Как будто под землей на край земли
Все шла и шла, и вышла, где попало.
И сидя спит, дыша и не дыша.
И я при ней, реша и не реша,
Хочу ли я, чтобы она пропала.
И – не пропала, хоть перекрестил.
Слегка осела. Малость потемнела.
Чуть простонала от утраты сил.
А может, просто руку потянула.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где она за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Она ему намажет бутерброд.
И это – счастье, мы его и чаем.
А я ведь помню, как оно – оно,
Когда полгода, как похоронили,
И как себя положишь под окно
И там лежишь обмылком карамели.
Как учишься вставать топ-топ без тапок.
Как регулировать сердечный топот.
Как ставить суп. Как – видишь? – не курить.
Как замечать, что на рубашке пятна,
И обращать рыдания обратно,
К источнику, и воду перекрыть.
Как засыпать душой, как порошком,
Недавнее безоблачное фото, –
УмнУю куклу с розовым брюшком,
Улыбку без отчетливого фона,
Два глаза, уверяющие: "друг".
Смешное платье. Очертанья рук.
Грядущее – последнюю надежду,
Ту, будущую женщину, в раю
Ходящую, твою и не твою,
В посмертную одетую одежду.
– Как добиралась? Долго ли ждала?
Как дом нашла? Как вспоминала номер?
Замерзла? Где очнулась? Как дела?
(Весь свет включен, как будто кто-то помер.)
Поспи еще немного, полчаса.
Напра-нале шаги и голоса,
Соседи, как под радио, проснулись,
И странно мне – еще совсем темно,
Но чудно знать: как выглянешь в окно –
Весь двор в огнях, как будто в с е вернулись.
Все мамы-папы, жены-дочеря,
Пугая новым, радуя знакомым,
Воскресли и вернулись вечерять,
И засветло являются знакомым.
Из крематорской пыли номерной,
Со всех погостов памяти земной,
Из мглы пустынь, из сердцевины вьюги, –
Одолевают внешнюю тюрьму,
Переплывают внутреннюю тьму
И заново нуждаются друг в друге.
Еще немного, и проснется сын.
Захочет молока и колбасы,
Пройдет на кухню, где сидим за чаем.
Откроет дверь. Потом откроет рот.
Жена ему намажет бутерброд.
И это – счастье, а его и чаем.
– Бежала шла бежала впереди
Качнулся свет как лезвие в груди
Еще сильней бежала шла устала
Лежала на земле обратно шла
На нет сошла бы и совсем ушла
Да утро наступило и настало.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.