Спасибо за оценку и хороший вопрос.
Про "ритм". Начнем с того, что это тоника (считайте сильные доли, а не стопы). Тактовик 5-6. Такой размер выбран полусознательно под задачу - некоторая "расшатанность" тактовика должна создать впечатление неровного шаг христоносца, сбивчивого дыхания, борьбу (с переменным успехом), томление, срывы, взлеты и падения и т.д. по тексту. Ну, как-то так).
Однако:) Точно наука:)))
Ну полирнул я переднюю поверхность, как говорят у нас, у инструментальщиков :)
Стало так как надо) . Кстати, про псоглавца Христофора очень здоровский роман есть у Алексея Иванова.
Мне очень понравились стихи), а еще больше дискуссия)
На самом деле, такой необыкновенный персонаж, фантастический! И притом - святой! Если были такие необычайные создания, то так странно, что среди них был святой...
И еще мне нравится, что Вы так умны и эрудированы... и поэт очень хороший)
Да, я такой. Умен, эрудирован и чудовищно скромен.
Спасибо, Луиза
Вот скромностью мы с Вами очень похожи))
Ибо сказано: "Скромность в мешке не утаишь!"
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
За городом вырос пустынный квартал
На почве болотной и зыбкой.
Там жили поэты,- и каждый встречал
Другого надменной улыбкой.
Напрасно и день светозарный вставал
Над этим печальным болотом;
Его обитатель свой день посвящал
Вину и усердным работам.
Когда напивались, то в дружбе клялись,
Болтали цинично и прямо.
Под утро их рвало. Потом, запершись,
Работали тупо и рьяно.
Потом вылезали из будок, как псы,
Смотрели, как море горело.
И золотом каждой прохожей косы
Пленялись со знанием дела.
Разнежась, мечтали о веке златом,
Ругали издателей дружно.
И плакали горько над малым цветком,
Над маленькой тучкой жемчужной...
Так жили поэты. Читатель и друг!
Ты думаешь, может быть,- хуже
Твоих ежедневных бессильных потуг,
Твоей обывательской лужи?
Нет, милый читатель, мой критик слепой!
По крайности, есть у поэта
И косы, и тучки, и век золотой,
Тебе ж недоступно все это!..
Ты будешь доволен собой и женой,
Своей конституцией куцой,
А вот у поэта - всемирный запой,
И мало ему конституций!
Пускай я умру под забором, как пес,
Пусть жизнь меня в землю втоптала,-
Я верю: то бог меня снегом занес,
То вьюга меня целовала!
24 июля 1908
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.