Наверно, лето
бушует где-то...
Давно проверено.
Я ненамеренно
глаза прищурил,
потом зажмурил
особым способом –
и яркой россыпью
боке собралась
в букета малость.
Жужжал шмелина
на мезонине,
цвела малина.
Из травертина
ступеньки грели.
И еле-еле
прохладный ветер
на зов ответил,
движеньем робким
скользя по тропкам.
Еще минута –
и щек как будто
листок осины
иль носик псиный
коснулся нежно.
Встаю небрежно,
влекомый в поле,
лишенный воли.
Глаза прищурил,
потом зажмурил –
стою в сугробе,
трясусь в ознобе.
Наверно, лето
бушует где-то…
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
