Минус столетие, плюс —
даже на полюсе вечная тает зима.
Минус рассвет, плюс —
ставит на место акценты корона-зараза.
Хрупкая жизнь —
на́ кон навалены козыри сколько есть разом.
В тесных застенках
бьются соседи за стенкой не на смерть. Сума
через столетие
трендом двадцатых голодную ветхую пасть,
требуя дань,
щерит и щемится сбоку ненужной приблудой.
Круг замыкается —
блудим без цели под шёпот язычника Блуда.
Прыгали к звёздам.
Надо же было так непреднамеренно пасть…
Минусы, плюсы… Нас — рать!
Молча в межмирье испуганно встала пехота —
семь миллиардов в разрытой ничейной по щиколотку полосе,
сзади — отживший, постылый…останутся мало, не все.
Это понятно, кому подыхать на задворках охота!..
На Рубикон
вышли. Кто первый скомандует грозно «Вперёд!»?
Войско растянуто
толстой змеей у чистилища нового мира.
Пару шагов —
цепь разорвать, не запачкать лица и мундира.
И головой
снова рискнут безголовые (этих и смерть не берёт).
Смерть не даёт
лет, обещаний, поблажки, расслабиться. Стоп!
Минус на минус —
пусть арифметика где-то хоть раз пригодится?
Смерть — это свет,
бьющий лучом из укола твоей ягодицы.
Пара шагов…
Свет принимает в слепящие руки и ловких, и недотёп.
Не отводи взгляда от Света, от нового мира, попался, не бойся, ну, вот
даже пророк слеп, не вангует, что в будущем — просто не может.
Чудятся лики в сиянии, мягким рефлексом играет улыбка на роже.
Во́ поле рать на широкой дороге стоит у открытых ворот.
"Эй, пошел, ямщик!" - "Нет мочи:
Коням, барин, тяжело,
Вьюга мне слипает очи,
Все дороги занесло;
Хоть убей, следа не видно;
Сбились мы. Что делать нам!
В поле бес нас водит, видно,
Да кружит по сторонам.
Посмотри: вон, вон играет,
Дует, плюет на меня,
Вон - теперь в овраг толкает
Одичалого коня;
Там верстою небывалой
Он торчал передо мной,
Там сверкнул он искрой малой
И пропал во тьме пустой".
Мчатся тучи, вьются тучи,
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна
Сил нам нет кружиться доле;
Колокольчик вдруг умолк;
Кони стали... "Что там в поле?" -
"Кто их знает? пень иль волк?"
Вьюга злится, вьюга плачет,
Кони чуткие храпят,
Вот уж он далече скачет;
Лишь глаза во мгле горят;
Кони снова понеслися;
Колокольчик дин-дин-дин...
Вижу: духи собралися
Средь белеющих равнин.
Бесконечны, безобразны,
В мутной месяца игре
Закружились бесы разны,
Будто листья в ноябре...
Сколько их? куда их гонят?
Что так жалобно поют?
Домового ли хоронят,
Ведьму ль замуж выдают?
Мчатся тучи, вьются тучи;
Невидимкою луна
Освещает снег летучий;
Мутно небо, ночь мутна.
Мчатся бесы рой за роем
В беспредельной вышине,
Визгом жалобным и воем
Надрывая сердце мне...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
