...Врываясь кодом в мир безликий,
срывая Интернет с петель,
слова любви, как горсть клубники,
я отсылаю Вам - в апрель...
Мой Друг!
Вы угадать сумели
все многоточья между строк:
и о предательствах метели,
и о безумии дорог,
и всё, о чём сказать не смели,
но так хотели...
Видит Бог -
ни я, ни Вы не виноваты
в слепой бессрочности Зимы,
когда как льдинки тают даты,
когда в смятении умы,
и к нам приходит час расплаты
за всё, что не сказали мы.
...На мониторе пляшут блики.
Я улыбаюсь сквозь метель.
И манит запахом клубники
письмо, летящее в апрель...
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
