"Ввалил в свой шкаф". Ты знаешь, твои произведения, чуть более, стали более алчущими внимания, осознавания, к ним что-то добавилось, не от ума, но от разума, 5 ый угол что-ли, фразы идут "помехами" страсти и кипятка и не было, иль не видел я, слепец, подобное раньше...я слишком "другой" оценщик, чтоб зря хвалить...молодец-это поэзия, но не долбанная графомания!
Читаю и "Как будто читаешь реп."
Спасибо, Мераб)
мне понравились ваши стихи.
Это здорово) Спасибо
Лифшиц - это же Лосев:
Вы Лосев? Нет, скорее Лифшиц,
м***к, влюблявшийся в отличниц,
в очаровательных зануд
с чернильным пятнышком вот тут.
Добавлю в избранное)
С серебром Вас)
*глянула разговор выше* нормальный мужской текст. Вот только "колышЕтся" (прастити за занудство))
Война это боль не здешняя,
Навязчивыми сюжетами
Горит-громыхает где́-то там,
И боль разрывает клешнями
Мальчишек, девчонок раненых,
Седеющих мам расхристаных,
А дяди с глазами льдистыми,
Расскажут о саморитянине
Война, это деньги грязные,
Проблемы опять закрашены,
Война, это будни страшные,
И люди похоже-разные...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое темный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял ее однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервется пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймешь тогда, как злобно насмеялось все, что пело,
В очи, глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьет, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеешься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.