"..Дорога к ИДЕАЛУ
строится вот уже 18 000 000 лет,
то ли гравия мало,
то ли Миндаль не цветет,
то ли Кузнечик Побрел Не Туда,
то ли Плакальщицы Выплакались
за всех "дочерей Сионских"
то ли Разлилась Вся Вода
для Омовения от Нечистот,
либо в Сетях для Бабочек с Золотой пылью
Приносящих ЗНАНИЕ
попались матки пауков-чёрных вдов,
либо...Мудрость Растворилась во Тьме
Величайшей Глупости, что также
швыряется Плодами Сладкими
с надписью на мякоти:-"Все суета"..."
А это? Супер-крутяк!) Браво, Мераб! Все последние работы прочла. Замечательно.
Благодарю Наточка, я правда рад эмоциям поэтессы, что не разбавлены непониманием, но абсолютным видением словописи, и более-видением подтекстуальной орфографии...всем желаю оценщиц подобных моей подруги(!)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.