Уходишь под вороньим граем,
да не уходишь, а бежишь
обрывистой тропою вниз,
и адом бывшая, и раем -
моя растраченная жизнь!
Гнобя ресурс души и тела,
если и ставшая примером,
то, как не следовало жить.
Уходишь под гудком причальным,
и на пороге не разжав
недвижных губ, расставшись с тайной...
Жизнь! Ты по прихоти случайной
сверкнула лезвием ножа,
лишь тыком в мертвенности навьей
к теплу своей груди прижав
от йоты йоту зыби мёртвой?
Иль было мне предназначенье?
Его в беспечности да лени,
не выполнила доли сотой,
не зная до черты последней;
постигла в час, когда реал
в глазах усталых исчезал...
В тот год была неделя без среды
И уговор, что послезавтра съеду.
Из вторника вели твои следы
В никак не наступающую среду.
Я понимал, что это чепуха,
Похмельный крен в моем рассудке хмуром,
Но прилипающим к стеклу лемуром
Я говорил с тобой из четверга.
Висела в сердце взорванная мина.
Стояла ночь, как виноватый гость.
Тогда пришли. И малый атлас мира
Повесили на календарный гвоздь.
Я жил, еще дыша и наблюдая,
Мне зеркало шептало: "Не грусти!"
Но жизнь была как рыба молодая,
Обглоданная ночью до кости, –
В квартире, звездным оловом пропахшей,
Она дрожала хордовой струной.
И я листок твоей среды пропавшей
Подклеил в атлас мира отрывной.
Среда была на полдороге к Минску,
Где тень моя протягивала миску
Из четверга, сквозь полог слюдяной.
В тот год часы прозрачные редели
На западе, где небо зеленей, –
Но это ложь. Среда в твоей неделе
Была всегда. И пятница за ней,
Когда сгорели календарь и карта.
И в пустоте квартиры неземной
Я в руки брал то Гуссерля, то Канта,
И пел с листа. И ты была со мной.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
