Приснился старый двор. Скамейки у подъездов.
На них - старушки днём, а вечерами - мы,
подростки, детвора. Галдёж, борьба за место
поближе к ней, к нему, потом вовсю хохмим...
Наш двор хранил мечты и первые любови,
И клен ронял листву в распадок октябрей.
И были мы всегда к чудачествам готовы -
то, листьями шурша, гоняли голубей,
то вместо снежных баб чудовищ мы лепили,
то падали, смеясь, в подтаявший сугроб.
Мы слушали Битлов, мы разбирались в стилях.
Нас двор объединял, по-своему, как мог.
Приснилось, мы сидим с друзьями у подъезда,
и мама, как всегда, домой меня зовёт.
Сначала не хочу, потом срываюсь с места,
бегу к своей двери. Ах, мама... нет её.
Уже два года нет. Считает время Хронос,
и поминать родных, чем дальше, тем больней.
И двор не тот, но здесь - остался мамин голос,
и старый клен хранит его среди ветвей.
Приходи на меня посмотреть.
Приходи. Я живая. Мне больно.
Этих рук никому не согреть,
Эти губы сказали: «Довольно!»
Каждый вечер подносят к окну
Мое кресло. Я вижу дороги.
О, тебя ли, тебя ль упрекну
За последнюю горечь тревоги!
Не боюсь на земле ничего,
В задыханьях тяжелых бледнея.
Только ночи страшны оттого,
Что глаза твои вижу во сне я.
1912
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
