Быть десятым из двенадцати малых, завести во дворе белых уток,
Или иных, тех что гребнями алы, что разбудят меня утром ранним.
Ведь десятым быть сложнее чем третьим, кто досчитает - тот умом чуток,
Я бы догнал его, коли заметил, когда с рассветом распахнул ставни.
Я бы настиг его и посчитался, за эти звёзды и эти строчки,
За ветер в спину , что в темпе вальса и в ритме сальсы сваляет в ком нас.
Сгибаю пальцы я - десятый малый, не зря десятый, считает точно -
Я поднимал бы на мачте парус, а он бы ведал пути как компас.
Я бы считал, а он вдруг стал тропою, ведь быть тропою почти как хлебом,
Которым живы мы, ещё Тобою, ещё дорогой, и путь наш светел.
Я был бы девятым из этих малых, ведь быть девятым всё ближе к небу,
Я был бы последним как ветер в скалах, как ветер в спину, попутный ветер.
Сколько лет я дышал взаймы,
На тургайской равнине мерз,
Где столетняя моль зимы
С человека снимает ворс,
Где буксует луна по насту,
А вода разучилась течь,
И в гортань, словно в тюбик пасту,
Загоняют обратно речь?
Заплатил я за все сторицей:
И землей моей, и столицей,
И погостом, где насмерть лечь.
Нынче тщательней время трачу,
Как мужик пожилую клячу.
Одного не возьму я в толк:
У кого занимал я в долг
Этот хлеб с опресневшей солью,
Женщин, траченных снежной молью,
Тишину моего труда,
Этой водки скупые граммы
И погост, на котором ямы
Мне не выроют никогда?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
