Полночь. Кассандра гладит Кота.
- Знаешь, Кот, эти змеи – такая жуть…
Все время шепчут о том, как Троя падет.
Лучше бы Боги замкнули мои уста,
Я бы тогда отдохнула чуть-чуть…
Все-таки, Кот, Аполлон – идиот…
Полночь. Кассандра глядит в окно.
- Кот, они снова закрыли меня.
Думают, будто сошла с ума….
Знаешь что, Кот, а мне все равно!
Будущее не поменять…
В нем вместо Трои – тьма.
Полночь. Кассандра смотрит Коту в глаза:
- Кот, я ведь знаю, что храм не спасет.
Я уже чувствую жадные руки и запах огня.
Это последнее, что я могу предсказать…
Чуешь? Пошел обратный отсчет…
Не верь мне, Кот… лучше верь в меня.
Начинается проза, но жизнь побеждает её,
и поэзия снова, без шапки, без пуговиц двух,
прямо через ограду, чугунное через литьё,
нет, не перелезает, но перелетает, как дух.
Улыбается чуть снисходительно мне Аполлон,
это он, это жизнь и поэзия, рваный рукав,
мой кумир, как сказали бы раньше, и мой эталон,
как сказали бы позже, а ныне не скажут никак.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
