***
голова моя парусиновая парашютный шёлк
помню как в прыжке ты как воздух разреженный в горло вошёл
не двойное сравнение — вакуум пустота
я вдохнула тебя и не выдохнула а та
что осталась стоять потихоньку вмерзая в траву
превращалась — как странно — в закрытый солнечный зонт
этот зонт этот висельник мёртвую голову
подставлял под северный снежный фронт
как белели складки его плаща
как дрожал на ветру пустой капюшон
и вокруг оси своей продолжало его вращать
и вокруг моей оси продолжало его вращать
и вокруг тебя продолжало его вращать
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
