Это всё смешно, как длинный и скабрезный
стол с болванами, сидящими на тайной
вечери в связи с отсутствующим богом
в убогом теле
в кровавых слёзах
крокодиловой коже брендированных патриотов.
Но "история закончилась", как писал Фукуяма
после маленькой оскароносной войны.
Сто сорок четыре миллиона непризнанных империй
бродят по ее страницам,
рисуя со скуки усы на портретах
и неприличные слова на пустующих полях.
Единственное, что можно утверждать точно: будущее – это смерть.
И кажется, мы даже не строили иллюзий.
Нет, мне не страшно
(ну, почти).
Почти не страшно
(нет–нет)
и обжигающе стыдно.
Туман. Передо мной дорога,
По ней привычно я бреду.
От будущего я немного,
Точнее — ничего не жду.
Не верю в милосердье Бога,
Не верю, что сгорю в аду.
Так арестанты по этапу
Плетутся из тюрьмы в тюрьму...
...Мне лев протягивает лапу,
И я ее любезно жму.
— Как поживаете, коллега?
Вы тоже спите без простынь?
Что на земле белее снега,
Прозрачней воздуха пустынь?
Вы убежали из зверинца?
Вы — царь зверей. А я — овца
В печальном положеньи принца
Без королевского дворца.
Без гонорара. Без короны.
Со всякой сволочью на «ты».
Смеются надо мной вороны,
Царапают меня коты.
Пускай царапают, смеются,
Я к этому привык давно.
Мне счастье поднеси на блюдце —
Я выброшу его в окно.
Стихи и звезды остаются,
А остальное — все равно!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
