Страх вылезает изо всех щелей,
Скопились люди в стареньком подвале,
Под грохот - слёзы маленьких детей,
Чье детство мимолётно растоптали.
Скажи, за что меня убить хотят?
Ладошкой маму трогает сынишка,
Морщинка, и глубокий, взрослый взгляд,
Я думал, так бывает только в книжках.
И что сказать? - Не бойся, мой малыш,
Мы выживем, и папа будет рядом,
Давай, водички выпьешь и поспишь,
А он не верит. Смотрит взрослым взглядом.
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
