|
Очень обидно бывает, когда писателя-фантаста называют футурологом. Мы не футурологи! Мы честные выдумщики! (Сергей Лукьяненко)
Поэзия
Все произведения Избранное - Серебро Избранное - ЗолотоК списку произведений
Эта музыка | Музыка закончилась, звенят,
на частицы распадаясь, ноты,
но меня, возможно, извинят
люди, не знакомые со мной.
Клавишами окон, струнами ступеней,
как умеет, ночь играет тишину.
Я не сплю, но хочется, чтоб это был
страшный и тягучий от болезни сон.
Музыка оторвана от мира.
Как душа. Я слушаю горячий рокот
параллелей, ненавистных сердцу,
грохот орудийной аритмии.
Музыка уходит навсегда.
Но рождается уже другая
невозможная и удивительная. Слышно,
как растет она и заполняет воздух...
Я боюсь подумать: это снится. | |
| Автор: | Freud-is-mad | | Опубликовано: | 16.03.2022 09:45 | | Просмотров: | 929 | | Рейтинг: | 0 | | Комментариев: | 0 | | Добавили в Избранное: | 0 |
Ваши комментарииЧтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться |
Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!
Кобаяси Исса
 Авторизация |
|
