Антитеза мужского искусства (на «про март» Popoed’а)
Ипе с любовью... к искусству :)))
Март здоров разливаться Невой-соловьём, побуждая народ заниматься love’ём, паровозным гудком прозвучит: - Остановки не будет!.. Сумасшедше плывём по разлившимся снам, наяву воскуряем утра фимиам на кадиле изогнутых линзами лужицах улиц… Он давно не писал и не кушал стихов, потому что был пост на скоромное хо- реем(1) трогает разве что спину бегущих оленей... Самоедским(2) шестом погоняю стихи, от мелькающих барышень слышу лишь «хи», но с уверенным видом кошусь на округлость коленей. С первобытных мощей отряхаю песок, издаю, как француз, восходящий дифтонг(3), разговляюсь высокими видами экстримо-мини. Начинаю вкушать розоватость ланит, хоть рискую в ответ получить аконит(4), но безумным учёным впиваюсь в изгибы алхимий. Философских камней в мочеточниках труб не ищу, я не чей-то чужой женолюб, Парацельсом(5) врачую замёрзшие девичьи чувства: в организмах людей, кроме дум и страстей, эротизма полно, и одна из идей – в тело женщин вносить антитезу мужского искусства.
__________________________
1. Хорей – 1) стих, спондей, где в каждой стопе первый слог долгий, второй короткий; 2) хорей (самоедс.) – шест, коим понуждают упряжных оленей.
2. Самоеды – сев. народность.
3. Дифтонг (от греч. d phthongos двугласный), сложный гласный звук, состоящий из двух элементов слогового и неслогового, образующих один слог, например франц. [oi], англ. [ai], [au]. В восходящем дифтонге слогообразующим является второй элемент, в нисходящем дифтонге первый.
4. Аконит (борец), род многолетних трав семейства лютиковых. Около 300 видов, в умеренном поясе Северного полушария. Ядовиты. Многие акониты разводят как декоративные. Клубни некоторых видов используют в медицине как жаропонижающее и болеутоляющее средство.
5. Парацельс (Philippus Aureolus Theophrastus Paracelsus Bombastus von Hohenheim) знаменитый врач-иатрохимик, род. в 1493 г. в Швейцарии. Одно из положений его учения – в организме все элементы должны находиться в равновесном состоянии.
Весенним утром кухонные двери
Раскрыты настежь, и тяжелый чад
Плывет из них. А в кухне толкотня:
Разгоряченный повар отирает
Дырявым фартуком свое лицо,
Заглядывает в чашки и кастрюли,
Приподымая медные покрышки,
Зевает и подбрасывает уголь
В горячую и без того плиту.
А поваренок в колпаке бумажном,
Еще неловкий в трудном ремесле,
По лестнице карабкается к полкам,
Толчет в ступе корицу и мускат,
Неопытными путает руками
Коренья в банках, кашляет от чада,
Вползающего в ноздри и глаза
Слезящего...
А день весенний ясен,
Свист ласточек сливается с ворчаньем
Кастрюль и чашек на плите; мурлычет,
Облизываясь, кошка, осторожно
Под стульями подкрадываясь к месту,
Где незамеченным лежит кусок
Говядины, покрытый легким жиром.
О царство кухни! Кто не восхвалял
Твой синий чад над жарящимся мясом,
Твой легкий пар над супом золотым?
Петух, которого, быть может, завтра
Зарежет повар, распевает хрипло
Веселый гимн прекрасному искусству,
Труднейшему и благодатному...
Я в этот день по улице иду,
На крыши глядя и стихи читая,-
В глазах рябит от солнца, и кружится
Беспутная, хмельная голова.
И, синий чад вдыхая, вспоминаю
О том бродяге, что, как я, быть может,
По улицам Антверпена бродил...
Умевший все и ничего не знавший,
Без шпаги - рыцарь, пахарь - без сохи,
Быть может, он, как я, вдыхал умильно
Веселый чад, плывущий из корчмы;
Быть может, и его, как и меня,
Дразнил копченый окорок,- и жадно
Густую он проглатывал слюну.
А день весенний сладок был и ясен,
И ветер материнскою ладонью
Растрепанные кудри развевал.
И, прислонясь к дверному косяку,
Веселый странник, он, как я, быть может,
Невнятно напевая, сочинял
Слова еще не выдуманной песни...
Что из того? Пускай моим уделом
Бродяжничество будет и беспутство,
Пускай голодным я стою у кухонь,
Вдыхая запах пиршества чужого,
Пускай истреплется моя одежда,
И сапоги о камни разобьются,
И песни разучусь я сочинять...
Что из того? Мне хочется иного...
Пусть, как и тот бродяга, я пройду
По всей стране, и пусть у двери каждой
Я жаворонком засвищу - и тотчас
В ответ услышу песню петуха!
Певец без лютни, воин без оружья,
Я встречу дни, как чаши, до краев
Наполненные молоком и медом.
Когда ж усталость овладеет мною
И я засну крепчайшим смертным сном,
Пусть на могильном камне нарисуют
Мой герб: тяжелый, ясеневый посох -
Над птицей и широкополой шляпой.
И пусть напишут: "Здесь лежит спокойно
Веселый странник, плакать не умевший."
Прохожий! Если дороги тебе
Природа, ветер, песни и свобода,-
Скажи ему: "Спокойно спи, товарищ,
Довольно пел ты, выспаться пора!"
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.