Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
24 мая 2026 г.

Свободен тот, кто может не врать
(Альбер Камю)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Не слышим!

Никто не слышит откровений Бога:
Не до того – мы все спешим всегда.
У каждого из нас своя тревога,
Забав излюбленных, печалей череда.
Всё некогда. То встречи, то разлуки.
Спешим остановить счастливый миг.
За правду часто принимаем слухи,
И, кажется, судьбу врасплох застиг.
Когда же тут услышать откровенья?
Бог с нами очень тихо говорит.
И чаще это не слова – знаменья,
И Бог не говорит их. Он творит!
А мы всё мимо: время, время, время.
Его так мало! Жизнь так коротка.
Вперёд! Живей! Флаг в руки! Ногу в стремя!
Успех вот-вот в руках. Теперь наверняка!

Автор:	zazelev
Опубликовано:	25.06.2022 11:05
Просмотров:	1061
Рейтинг:	0
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

27.06.2022 01:30 rash79

Что за торт такой сильноссахаром,
Может автора, как бы на хер бы)))

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (2)

Литературные хроники

Шкатулка

16.03.2026: Когда проснешься

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Осип Мандельштам. За гремучую доблесть грядущих веков...

За гремучую доблесть грядущих веков,
За высокое племя людей
Я лишился и чаши на пире отцов,
И веселья, и чести своей.
Мне на плечи кидается век-волкодав,
Но не волк я по крови своей,
Запихай меня лучше, как шапку, в рукав
Жаркой шубы сибирских степей.

Чтоб не видеть ни труса, ни хлипкой грязцы,
Ни кровавых костей в колесе,
Чтоб сияли всю ночь голубые песцы
Мне в своей первобытной красе,

Уведи меня в ночь, где течет Енисей
И сосна до звезды достает,
Потому что не волк я по крови своей
И меня только равный убьет.

17-28 марта 1931, конец 1935