Что делать мне?
Кричать и бить посуду?
С размаху напоследок хлопнуть дверью?
...А если я в любовь давно не верю,
Но образ твой мне видится повсюду?!
Что делать мне,
Когда в пылу объятий
Я вдруг произношу другое имя?
...А если память в нас неистребима,
Но мы её хороним средь проклятий?!
Что делать мне?
Луна бежит на запад
Заслышав вой обиды и отчаянья!
...Ах, если б мы не встретились нечаянно,
Я б так и жил, любви не зная запах.
Что делать мне?
И где добыть забвения,
Из сердца вырвав с кровью невозможность?
...А если мне отбросить осторожность
И прилететь к тебе?
Хоть на мгновение?!
В те времена в стране зубных врачей,
чьи дочери выписывают вещи
из Лондона, чьи стиснутые клещи
вздымают вверх на знамени ничей
Зуб Мудрости, я, прячущий во рту
развалины почище Парфенона,
шпион, лазутчик, пятая колонна
гнилой провинции - в быту
профессор красноречия - я жил
в колледже возле Главного из Пресных
Озер, куда из недорослей местных
был призван для вытягиванья жил.
Все то, что я писал в те времена,
сводилось неизбежно к многоточью.
Я падал, не расстегиваясь, на
постель свою. И ежели я ночью
отыскивал звезду на потолке,
она, согласно правилам сгоранья,
сбегала на подушку по щеке
быстрей, чем я загадывал желанье.
1972
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
