Что делать мне?
Кричать и бить посуду?
С размаху напоследок хлопнуть дверью?
...А если я в любовь давно не верю,
Но образ твой мне видится повсюду?!
Что делать мне,
Когда в пылу объятий
Я вдруг произношу другое имя?
...А если память в нас неистребима,
Но мы её хороним средь проклятий?!
Что делать мне?
Луна бежит на запад
Заслышав вой обиды и отчаянья!
...Ах, если б мы не встретились нечаянно,
Я б так и жил, любви не зная запах.
Что делать мне?
И где добыть забвения,
Из сердца вырвав с кровью невозможность?
...А если мне отбросить осторожность
И прилететь к тебе?
Хоть на мгновение?!
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
