Это ваще не мечты ни разу ))) Это, в зависимости от настроения автора, либо усталость, либо сатира. И исходит она от невозможности (пусть сложности - чтоб не цеплялись максималисты) что-то изменить. Имхо, как всегда
Спасибо, Ник) Ты , как всегда, очень умеешь понять. Однако, если ЛГ в юности строжил котельную и ел в ней грибы, то это ещё и вполне возможная ностальгия по былому)
ностальгия тут прикрытие. (во мне психолог помер))) оправдание, сублимация с субституцией. Нужно же чем-то приятным прикрыть все это...
жизнь в уповании на чудо, которого - ты знаешь - не будет
Психолог в тебе живёхонек)
Ну, я понял аналогично, так что рецензия написана с иронией)
Судьбу меняют чьи то руки.
Приходят ночью голоса
Стучится ветер в паруса
Под скрип штурвала - колеса.
А утром липкий глянец скуки.
На полках Кришну и Исса,
В тарелке пресный ком овса,
За тонкой стенкой голоса.
Давно не свежий пост в Фейсбуке.
Из всех динамиков попса,
Искрится вера в чудеса,
Свобода за стеклом. Оса
Стучится. Столько боли в звуке.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Из пустыни за красной каемкой,
Из аорты, где кровь на замке,
Я притек в эту землю с котомкой,
Тридцать лет уместив в узелке.
От равнин Каракумов и Гоби,
Где вода, как свобода, ничья,
Я пригнал мои тощие годы
Напоить из живого ручья.
Хорошо в этом мире богатом,
Где за нас воцарили покой,
Отдохнуть безъязыким вагантом,
Кобзарем с перебитой рукой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.