«О чем грустишь, Творец сонетов,
Младой кумир салонных дам?
И почему в кругу поэтов
Не сочиняешь эпиграмм?
Твои блистательные спичи,
Пародии, смешные притчи
С восторгом повторял бомонд,
И пересказывал народ.
Тебя повсюду видеть рады,
На всех балах ты званый гость
И лишь ревнивцам - в горле кость
За то, что женские награды
В коллекции своей хранил,
А их мужьям рога дарил!
Так от чего ж ты нынче мрачен,
Не пьешь игристого вина?
Ужели долг твой не оплачен?
А может, чья-нибудь жена
Тебе жестоко отказала?»
Поэт:
«Уйми свое гнилое жало,
Прислужник властных подлецов
И рупор лживых мудрецов!
Оставь меня в уединенье...
А впрочем, нет. Садись за стол!
Коль так некстати ты пришел,
То разреши мои сомненья,
Ответь на каверзный вопрос...
Ты помнишь город, где я рос?»
Политолог:
«Ну, как же, помню - захолустье!
Стоит на берегу реки.
Её загаженное устье
Давно обходят рыбаки.
Там древний Кремль - былая гордость -
Разрушен и пришел в негодность.
Обломки ценной старины
Потомкам стали не нужны
И все лежит ненужным хламом...
Я что-то, брат мой, не пойму,
Куда ты клонишь и к чему?»
Поэт:
«Мой отчий дом стоял за храмом...
Вокруг него - заросший сад
С остатком каменных оград.
Мы в нем детьми играли в прятки,
Искали клад среди могил -
Как меж собой шептались бабки,
Его Колчак там схоронил...»
Политолог:
«И что?»
Поэт:
«Да все там изменилось:
Что было целым - развалилось.
А что пока едва стоит -
Имеет самый жуткий вид!
Мой город словно «надломился».
Когда я двадцать лет назад
Умчал оттуда в стольный град,
Он по ночам мне часто снился...
Тот образ родины моей
Был ярче, чище и светлей,
А этот, виденный недавно,
Меня привел в ужасный шок!»
Политолог:
«Все это, милый друг, забавно.
Но ты пойми: за этот срок
Сменилась целая эпоха,
Державу мощную по крохам
Мы умудрились растаскать,
Кумиров новых отыскать
Среди банкиров и бандитов,
И тех, кто в деньгах не богат,
Зато зовётся - депутат!
И коммунистов-троглодитов
Давно отправили в утиль...
А нынче, слава Богу, штиль!
Все потихоньку устоялось...»
Поэт:
«Что устоялось? Хаос? Мрак?!
Пойми: до пропасти осталось
России сделать малый шаг -
И всё! Её совсем не станет,
Само названье в Лету канет!
А дальше - гибель? пустота?»
Политолог:
«Ах ты, Поэт! Ах, простота!
Ну, кто же даст её в обиду,
И кто обидеть-то рискнёт?
Россия, друг мой, восстаёт!
Теперь уж сбросила хламиду:
Оделась в сталь, сковала меч -
Башку любому срубит с плеч!»
Поэт:
«О, Господи! Зачем ты брешешь?
Кому в глаза ты нагло лжёшь?
Ведь я - Поэт! Мне не навесишь
Лапшу на уши... Что ты ржёшь?
Чего ты, лживый, скалишь зубы?
Чем дуть в торжественные трубы,
Признайся: провалилась Власть!
Кто крал, тот продолжает красть
Ещё наглее и смелее,
А тот, кто правил - правит вновь,
Народу так же портит кровь!
...Который век уже довлеет
Над Родиной ужасный рок:
Мы каждый раз, забыв урок,
На старые ступаем грабли...
Скажи ты мне: а где ж Народ?
Где тот, что не поддался травле,
И в Сорок Первый страшный год
Не дрогнул пред врагом жестоким?
Он вновь остался одиноким,
И снова - в страхе и нужде!
Народ ни у кого, нигде
Найти не может справедливость.
Ведь знаешь ты - он жив едва,
Его законные права
Ему подносят, словно милость.
Вся государственная рать
Народу продолжает врать,
А он - всё продолжает верить...»
Политолог:
«К чему такой высокий слог?
Народ нельзя стихами мерить.
Что ж делать, если он не смог
В тяжёлый час найти дорогу
И беден стал? И слава Богу! -
Ему богатство ни к чему.
А вдруг захочется ему
От сытости иметь свободу?
Для черни воля - страшный вред,
И принесет немало бед
Стране и самому Народу!
А в целом (вынужден признать):
Рабами легче управлять!»
Поэт:
«Ах ты... подлец! Ах, лжец коварный!
Как мне прикажешь понимать?
Да ты хоть помнишь, олух чванный,
Кем были твой отец и мать?
Они ж - корнями из народа!
Сумели из тебя, урода,
Интеллигента воспитать...
И после этого назвать
Своих родителей «рабами»?!
Да ты же им по гроб обязан!
Нам - детям - должно раз за разом
Пред ними в землю биться лбами
За подвиг их и тяжкий труд.
За то, что мы с тобою тут
Сидим в шикарном ресторане,
Беседы умные ведём.
А наш Народ живет на грани,
А мы ему всё врём и врём!..
Так знай же, лживый Политолог,
Что век вранья совсем не долог!
У Власти будущего нет -
Придется ей держать ответ
Перед обманутой Россией
И будет, будет высший Суд!»
Политолог:
«Заткнись, Поэт! Мне не досуг
С тобою... Тоже мне - Мессия!»
Поэт:
«Уйди, презренный, с глаз долой,
Пока владею я собой!»
Если я не ошибаюсь: Мефистофель и Фауст?И взято клише от Гёте. Но все равно, читал с интересом.Тема о гибели России не нова.Стояла Матушка - Русь и будет стоять. Хоть я и не вашей нации, Россию люблю. А беда России в пьянстве.И мало детей. В Ирайле во дворах на детских площядках детские голоса.Это будущее. И Россия должна рожать и прекратить пьянство. С большим уважением к Вам Роман
Роман! Самое большое заблуждение(или преступление) считать, что Россия выстоит сама по себе. Никогда она сама не выстаивала в бедах и трагедиях. Спасал народ, у которого был лидер (важак, вождь). А его сегодня нет. Все трусы и предатели. Я сам тюрок. Чингисхан трусов и предателей казнил вместе с малыми детьми, ибо справедливо считал, что от зайца или шакала барс не родится.
А у нас в России со времени Сталина воспитывали трусов, сексотов и подхалимов. Кто был личностью - уничтожали.
Согласен насчет пьянства. Это ещё один миф, что Россия всех перепьет и будет в шоколаде...
Спасибо Вам за то, что в Израиле Вы умеете любить Россию...
просто нет слов.
Низко Вам кланяюсь...
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Когда мне будет восемьдесят лет,
то есть когда я не смогу подняться
без посторонней помощи с того
сооруженья наподобье стула,
а говоря иначе, туалет
когда в моем сознанье превратится
в мучительное место для прогулок
вдвоем с сиделкой, внуком или с тем,
кто забредет случайно, спутав номер
квартиры, ибо восемьдесят лет —
приличный срок, чтоб медленно, как мухи,
твои друзья былые передохли,
тем более что смерть — не только факт
простой биологической кончины,
так вот, когда, угрюмый и больной,
с отвисшей нижнею губой
(да, непременно нижней и отвисшей),
в легчайших завитках из-под рубанка
на хлипком кривошипе головы
(хоть обработка этого устройства
приема информации в моем
опять же в этом тягостном устройстве
всегда ассоциировалась с
махательным движеньем дровосека),
я так смогу на циферблат часов,
густеющих под наведенным взглядом,
смотреть, что каждый зреющий щелчок
в старательном и твердом механизме
корпускулярных, чистых шестеренок
способен будет в углубленьях меж
старательно покусывающих
травинку бледной временной оси
зубцов и зубчиков
предполагать наличье,
о, сколь угодно длинного пути
в пространстве между двух отвесных пиков
по наугад провисшему шпагату
для акробата или для канате..
канатопроходимца с длинной палкой,
в легчайших завитках из-под рубанка
на хлипком кривошипе головы,
вот уж тогда смогу я, дребезжа
безвольной чайной ложечкой в стакане,
как будто иллюстрируя процесс
рождения галактик или же
развития по некоей спирали,
хотя она не будет восходить,
но медленно завинчиваться в
темнеющее донышко сосуда
с насильно выдавленным солнышком на нем,
если, конечно, к этим временам
не осенят стеклянного сеченья
блаженным знаком качества, тогда
займусь я самым пошлым и почетным
занятием, и медленная дробь
в сознании моем зашевелится
(так в школе мы старательно сливали
нагревшуюся жидкость из сосуда
и вычисляли коэффициент,
и действие вершилось на глазах,
полезность и тепло отождествлялись).
И, проведя неровную черту,
я ужаснусь той пыли на предметах
в числителе, когда душевный пыл
так широко и длинно растечется,
заполнив основанье отношенья
последнего к тому, что быть должно
и по другим соображеньям первым.
2
Итак, я буду думать о весах,
то задирая голову, как мальчик,
пустивший змея, то взирая вниз,
облокотись на край, как на карниз,
вернее, эта чаша, что внизу,
и будет, в общем, старческим балконом,
где буду я не то чтоб заключенным,
но все-таки как в стойло заключен,
и как она, вернее, о, как он
прямолинейно, с небольшим наклоном,
растущим сообразно приближенью
громадного и злого коромысла,
как будто к смыслу этого движенья,
к отвесной линии, опять же для того (!)
и предусмотренной,'чтобы весы не лгали,
а говоря по-нашему, чтоб чаша
и пролетала без задержки вверх,
так он и будет, как какой-то перст,
взлетать все выше, выше
до тех пор,
пока совсем внизу не очутится
и превратится в полюс или как
в знак противоположного заряда
все то, что где-то и могло случиться,
но для чего уже совсем не надо
подкладывать ни жару, ни души,
ни дергать змея за пустую нитку,
поскольку нитка совпадет с отвесом,
как мы договорились, и, конечно,
все это будет называться смертью…
3
Но прежде чем…
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.