Писатель пишет не потому, что ему хочется сказать что-нибудь, а потому, что у него есть что сказать
(Фрэнсис Скотт Фицджеральд)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

Побег

Глубокой ночью, пыл утихомиря,
Поэт, насильник муз, улёгся спать.
Под ним тихонько скрипнула кровать...
Чу! Заметались тени по квартире.

Известный плодовитостью и слогом,
Поэт, стихосложеньем увлечён,
Всегда писал как будто ни о чём
И в то же время якобы о многом.

Как все, кто до красивостей охочи,
Он затаскал Свечу, Луну и Снег.
И вот они решились на побег,
Как говорится, под покровом ночи.

За ними стали собирать манатки
И убегать, попрыгав со стола,
Различные небесные тела,
Явления природы и осадки.

От деятеля древнего искусства
Сбежали, узнаваемы едва,
В банальность низведённые слова
И в пошлость измочаленные чувства.

Последним колготился у порога
Любви и Крови вечный передоз.
Смахнув Слезу и взяв букетик Роз,
Захлопнул двери кто-то вроде Бога.

Встаёт рассвет, лазурной гладью вышит.
Храпит поэт, раскинувшись во сне.
Как хорошо! Один, подобный мне,
Стихов, возможно, больше не напишет!

Автор:	Kraner
Опубликовано:	13.08.2008 21:24
Создано:	08.2008
Просмотров:	3687
Рейтинг:	30 Посмотреть
Комментариев:	1
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

14.08.2008 00:32 zyf

Исключила ночи-свечи-
звезды-лунный свет-невстречи;
отменила сны-обиды-
"даль туманну"-суициды;
убрала любовь и слезы...
Где стихи? Осталась проза!
:)

Побег

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться