Если зайти в последний вагон трамвая, смотреть назад
в длинный проём окна, венчающего корму,
видишь лишь то, что было: рельсов бегущих ряд,
неба уже знакомую синеву.
Видишь деревья, в которых гостил твой взгляд,
клумбы петуний, бархатцев огоньки.
Всё, что любила, - это лишь путь назад,
кадров знакомых летящие лепестки.
Прошлое стелет тёплых домов каскад,
музык и строчек крахмальное полотно.
Едешь спиной вперёд – значит, будешь смотреть назад,
если вдруг не решишься сменить окно.
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
