Камнем на сердце тревога,
Пишу за стихами стихи я,
И тянется, тянется, словно дорога,
По дебрям души ностальгия.
По дому скучаю, по степям,
По дивным пейзажам Урала,
И мысли такие образы лепят,
Которых мне так не хватало.
Здесь лето дождливо и мрачно-сурово,
Рассветы иные и улиц обличье,
Повсюду дома, нет простора степного,
И даже не радует пение птичье.
Так бегают мысли уныло по кругу,
И выть, как собака, готов от тоски я.
О, как я скучаю по Оренбургу,
О, как ты печальна, моя ностальгия.
04. 09. 2006 г.
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
